Poetas

Tenho Pessoa em mim
Assim como tenho Cesário,
Tenho Pessanha,
Mallarmé, Laforgue, Verlaine
e Rimbaud.

Posso dizer "Je suis un autre"
ou "Não quero ser nada"
Posso querer embriagar-me
com vinho, poesia ou virtude.
(merci, Baudelaire)

Posso registrar as imagens
que (não) passam pela retina
Posso ser o pilar da ponte de tédio
de Sá-Carneiro

Posso ser gauche na vida
Esperar o dia em que
eu só diga poesia
Posso procurar os poetas da América

Posso esperar resposta da vida
(Que saudade, Orides)
Posso esperar o amor durar a vida

Posso ter todos os poetas
e pensar ser poeta
Posso querer ser poesia
Ou ser só eu.

Ponta-Pronta

A ponta aponta meu ser
num falso papel sem sentido
Paro. Me perco de novo
De novo, (me) perco minha perda

A ponta me espera e me encontra
intervalo sem ver meu viver
Paro. Penso e reparo
meu engano de tentar (me) ser

Sinto-me que não (me) sou
Sinto-me tanto que não (me) sei

A ponta desenha meus dizeres
Palavras desenham meus quereres
Escondo-me e (me) tento esconder
Me calo. Me espalho sem ser.

A ponta pronta.
Mania pronta, dúvida pronta
Eu-ponta.
Vida em conta e não conta.

Corro tanto

Esqueço todo o caminho

Sigo a direção

E (me) esqueço. 

Mas quando me perco

Quando não sigo

Não tenho direção

Quando (me) paro...

Te lembro cada detalhe

Cada estúpido detalhe

Te lembro cada palavra

E (me) sinto. 

Abro a gaveta

Que te guardei

E me enterro. 

Te olho

e (me) mato. 

Tu me quebra

Sufoca

E eu abro a gaveta

Para te chorar. 

Vou (me) Lembrando

(Te) lembrando

Até que tu me cala. 

Tu me cala

E eu me fecho a ti

Na mesma gaveta.

A distância pousou
de leve sobre meu ser
Vou sendo, esquecendo
Desejando...
Uma última culpa.

Meu sorriso jogado na parede
Eu que não tive passado
Nem retrato
Nem apelo.

De resto,
uma infância fincada num
papel amassado

Agora vivo
Sobre um papel amassado
Implorando palavras
que me escapam
me encapam
e me quebram.

Palavras
que quebram-me ao meio
separo-me nas páginas
Que me restaram,
Num livro sem segredo.

Páginas

rasgadas

engadas, 

afogadas

Numa lágrima atrasada.

Prisão Cega

Páginas e páginas de nada
Certificados de arrependimentos
Inscrições de perda de tempo
Congressos sobre fingir

Escondo-me nessas roupas sujas
E sou o que me obrigaram a ser

Uso palavras mandadas
Que compram minha saúde

Uso palavras medidas
E passos contados num sapato apertado

E dizem ainda me ver dentro dessa
prisão cega.

Minha recompensa, o cansaço
Meu ser comprado pelo ter
Meus sonhos vendidos a migalhas
E ainda dizem que me falta
um carro na garagem.